Transmettre la foi

Mon fils ne voulait pas rentrer dans l'église.

Je lui avais proposé d'entrer allumer une bougie, juste comme ça, en passant. Il a regardé la porte, m'a regardée, et a dit non.

Je ne sais plus exactement ce que j'ai ressenti. Un peu de déception. Une pointe d'inquiétude. Et cette question qui arrive toujours dans ces moments-là : est-ce que je fais bien ?

La pression qu'on ne dit pas

On ne le formule pas comme ça, mais c'est souvent ce qu'on pense au fond.

Si l'enfant croit, c'est qu'on a bien transmis. S'il ne croit pas, s'il résiste, s'il s'ennuie à la messe, c'est qu'on a raté quelque chose.

La transmission de la foi est devenue une responsabilité totale des parents. Souvent des mères.

Comme si Dieu attendait le résultat de notre méthode. Comme si la paroisse, les catéchistes, la communauté, les rencontres imprévues, tout ça ne comptait pas.

Mais nous ne sommes pas seules à porter ça. L'Église entière transmet. Nous en sommes un maillon, pas la source.

Il n'y a pas de méthode parfaite

J'ai une amie, jeune convertie, qui propose la messe à son fils. Et qui ne l'emmène que quand il accepte.

Moi, le dimanche, c'est non négociable. En semaine, je lâche parfois sur la prière du soir, quand je ne l'oublie pas. Mais le dimanche, on y va.

Deux mères. Deux approches. Aucune des deux n'est fausse.

Parce qu'il n'y a pas de manière parfaite de transmettre. Ça dépend des enfants, des parents, du moment, de l'histoire de chacun. Ce qui nourrit un enfant peut étouffer un autre. Ce qui fonctionne à trois ans peut ne plus rien dire à sept.

Ce qu'on peut faire, c'est chercher. Ajuster. Recommencer. Et arrêter de se comparer.

→ Lire aussi : 10 fausses croyances qui te font douter (à tort) de ta capacité à transmettre la foi

Ce qu'on sème sans le savoir

Il y a les messes longues, pas adaptées. Les courses-poursuites dans l'église. Les crises à voix basse. Les chuchotements qui dégénèrent. Les regards des gens autour.

Et puis, au milieu de tout ça, il y a ces instants suspendus.

Mon fils qui lève les yeux vers un vitrail et reste là, immobile, une seconde entière.

Qui veut allumer une bougie, pas moi, lui.

Qui trempe la main dans le bénitier avec une hâte que je n'aurais pas su fabriquer.

Qui récite avec moi un Je vous salue Marie, maladroitement, mais vraiment.

Et ce matin-là (je m'en souviendrai longtemps) où il fit pour la première fois son signe de croix tout seul. Avec une concentration telle que j'ai vu, l'espace d'un instant, quelque chose crépiter en lui.

Je n'avais rien planifié de tout ça. Ça s'est passé.

Nous semons. La germination appartient à Dieu.

C'est la phrase qui m'a le plus libérée.

Pas parce qu'elle dédouane de tout effort. Mais parce qu'elle remet les choses à leur place.

Nous semons. C'est notre part. Proposer, montrer, vivre, prier. Même maladroitement, même imparfaitement, même quand on n'en a pas envie.

La germination, elle, n'appartient qu'à Dieu.

Il y a des graines bien semées qui ne germeront peut-être jamais. D'autres semées maladroitement qui porteront beaucoup de fruits. Et entre les deux, un million de scénarios différents que nous ne contrôlons pas et que nous ne sommes pas censés contrôler.

On n'est pas responsables de la récolte. On est responsables de semer.

→ Voir aussi : Comment transmettre la foi à tes enfants sans leur mettre la pression ?

Mais ce n'est pas une raison pour ne rien faire

Je veux être honnête : cette liberté n'est pas une excuse.

"La germination appartient à Dieu" ne veut pas dire qu'on peut se dispenser de semer. Que peu importe ce qu'on fait. Que la foi tombera du ciel sans qu'on ait eu à l'habiter devant eux.

Ça veut dire qu'on peut semer sans être écrasée par l'angoisse du résultat. Qu'on peut rentrer du dimanche en sachant qu'on a fait ce qu'on pouvait. Même si ça a été chaotique, même si l'enfant a couru dans l'allée, même si la prière était bancale.

Qu'on peut recommencer le lendemain sans porter la culpabilité de la veille.

Et puis il y a quelque chose que je crois profondément : on ne transmet vraiment que ce qu'on vit.

Pas ce qu'on enseigne. Pas ce qu'on explique. Ce qu'on habite.

C'est en avançant dans notre propre chemin de foi (en nourrissant notre vie intérieure, en nous rapprochant de Dieu, en cherchant même quand c'est difficile) que nous montrons le chemin à nos enfants. Pas en leur donnant des leçons. En les laissant nous voir chercher.

Un enfant qui voit sa mère s'arrêter devant une église, allumer une bougie, rester une minute en silence… il ne comprend pas tout de suite. Mais il voit. Et quelque chose s'inscrit.

Ce que nous pouvons faire de mieux pour eux, c'est peut-être avancer nous-mêmes. Qu'ils grandissent dans notre sillage, pas sous notre pression.

Et pour avancer, encore faut-il prendre soin de ce qu'on est : comme femme, comme mère, pas seulement comme éducatrice de foi. Une mère épuisée, culpabilisée, perdue dans des modèles impossibles, transmet aussi ça. Avant de se demander comment transmettre, il y a une question plus fondamentale : comment je vis ma propre maternité ?

Ici, je partage ce que j'apprends au fur et à mesure. Pas une méthode. Pas un modèle. Des pistes, des tâtonnements, des moments de grâce inattendus.

Parce que la transmission, c'est peut-être ça : vivre sa foi devant ses enfants, avec tout ce que ça a d'imparfait, d'hésitant et de vivant.